Sei a Parigi, in un valzer che non può giungere all'inverno, ma si dissolve con l'estate. Quante volte sono passata davanti alla casa effimera della morte o a quella più labile ancora della tomba, Jim.
Quando le farfalle urlano ancora, anzi urlano veramente lassù.
Ci sono notti maledette in cui ti devi congedare da qualcuno, anche quando non lo conosci ancora.
Che sia Jim Morrison o una vittima dell'odio, c'è sempre un sortilegio che sembra riaffiorare su una notte di luglio.
