È comparsa così, la prima e folle margherita. Tra ciuffi d'erba più che incerti, a sbirciare se dietro quel cielo azzurrissimo potesse davvero nascondersi l'inverno. Siamo al 18 gennaio, bellezza, e domani nevicherà. Non ci sarà più traccia di te.
Chi me l'ha fatto fare, potresti e dovresti rispondermi. Invece, ti lasci accarezzare in silenzio.
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