Notte e aspettando le risposte

Non è che le risposte mi disgustino, è che non c'è più nessuno che me le formuli in modo convincente. Sarà insomma perché obiettivamente latito, sarà perché mi son fatta più presente io.

Ma aspettando le risposte, ho questo vizio delizioso di farmi le domande. E scivolano, cadono, risalgono, ridacchiano, versano lacrime amare, chiedono consolazione, ripartono.

Notte e aspettando le risposte (mi faccio le domande).

Sono io la risposta

Quando  mi riversano addosso domande, cerco alla rinfusa risposte, posando anche solo per caso.

Finché capisco di non avere soluzioni.

Se non una.

Sono io la risposta. Perfetta e sgraziata. Convincente e vacillante.

Sono io la risposta, perché ci sono. E non solo per posa.

Notte e senza troppo cercare

Senza troppo cercare, le risposte si presentano. Sì, apparentemente alla rinfusa: ma a uno sguardo attento, esse appaiono ordinate.

Sei tu che hai mescolato tutto ciò che potevi, dentro di te, e ora hai gli occhi che danzano da un senso all'altro. Basterebbe fermarsi e ammirarle, come soldatini che sanno persino rinunciare a obbedire. Senza troppo cercare, stai già respirando la verità della tua strada tanto che ti trovi già in cammino.

Notte e senza troppo cercare.

Non so quale sia la risposta

Rimugino su quanto ha detto un prete, mentre cercavamo la sicurezza degli scogli.

E mi dico: non so quale sia la risposta.

Vuol dire che continuerò a interrogarmi.

Le domande e le risposte

Invidio a modo mio quelli che hanno tutte le risposte. Quando io sono alle prese ancora con il balbettare le domande.

Ma i punti interrogativi sono morbidi e mi distraggono, mentre quei tratti rigidi mi sembrano così ingannatori, forse adulatori.

Le domande, come bolle di sapone, che ancora non ho imparato a soffiare nell'anello misterioso della vita.

La risposta e il lettore

Cerco di rispondere a tutti, anche sbagliando. Anche ferita. Anche senza troppe risposte. E forse perché addolorata, perché non ricevo risposte, come se una domanda non potesse essere anche una ferita.

Così rispondo anche a un lettore, che in apparenza si nasconde dietro una mezza sigla. In fondo, non ci nascondiamo tutti? Lo faccio, anche se mi sono imbarcata in un tema ancor meno mio, ma se mi ha scritto, dovrà avere un tentativo di risposta. 

E quando mi risponde a sua volta, ringraziandomi perché non sono fuggita, sento un premio immeritato, eppure prezioso.

Forse domani cambierà tutto e si lagnerà.Forse non lo sentirò più.

Ma cerco di rispondere a tutti, anche sbagliando. Perché so cosa significhi non avere risposte.