Quando mi manca New York

Quando mi manca New York, quel profumo dolciastro che graffia, quella convinzione che il rock guarirà tutto.

Mozziconi di strade e grattacieli che si specchiano tra di loro prima di dormire e persino dopo. I passi che risuonano senza invadenza, finché uno spiazzo appare.

Tutta notte con le tende spalancate a farne entrare i bagliori.

Quando mi manca New York, le illusioni, gli stracci come giacigli, la sua umanità ritrovata e forse subito persa.

Mi affaccio su una collina, sgridata dalla pioggia. E i suoi riflessi mi appaiono gli unici in grado di ripartire, davvero.

Perché mi manca New York, ma la mia collina di più.

Notte e quando mi allontano

Abbraccio i tuoi colori, come un tatuaggio mi scavano rovi e altri aspri segni, cado per terra a respirare il movimento che si percepisce là sotto, movimento che intuisco immenso.

Libera schiava della collina, non posso che viverne ogni traccia, con gli occhi, le orecchie, la pelle e l'olfatto. Lo strazio peggiore è allontanarsi, anche se il lago si fa più vicino: ma per quanto, per troppo poco, perché sono poi intrappolata nell'asfalto della città.

Eppure quando mi allontano, è come se ritornassi da te. Collina birbante e serena, che metti in ordine passioni e dolori, forse non possiamo rimanere veramente lontane. Neanche quando si insinua persino la notte tra di noi.

Notte e quando mi allontano (sono più vicina a te).