Notte e ruvide le lacrime

Mi fermo ad accarezzare una rosa in dissolvenza, che vuole cantare contro stagione. Ruvide sono le lacrime, versate da chissà chi sulla sua morbidezza.

Come a protestare contro chi sa alzare la voce e lo sguardo, sullo sfondo del destino. O forse era un pianto di invidia buona, sfuggito al controllo poco prima di indossare un profumo nuovo e incamminarsi in questa stagione.

E lei così dolcemente indifferente, serba quelle lacrime senza tentare di asciugarle.

Notte e ruvide le lacrime.

Una rosa da sola

Una rosa rimasta da sola e tu credi si sia perduta. 

Finché capisci che voleva trovarsi e trovarti.

Notte e la rosa del Parini

L'amico saggio che sempre mi stupisce, mi offre una rosa. Una rosa del Parini, per strapparmi agli acciacchi dell'inverno.

Dal telefono freddo mi scalda la sua voce: torna a fiorir la rosa che pur dianzi languia.

Mi sento in colpa per non ricordarla come lui. Vuoi vedere che così mi sfuggì la primavera?

E già un profumo mi sorride tra la pioggia.

Notte e la rosa del Parini.

Rosa per Rosa

Un cespuglio di rosa canina, al cospetto del Rosa. E non so quale omaggio sia più timido, perché la natura scambia, forse annulla le gerarchie quando si tratta di bellezza.

Bellezza è ogni passo, piccolo e grande. Come un fragile cespuglio di rose o un monte immenso, che pur si può scoprire debole, complice l'uomo.

Manco fosse una rosa

Ha le lacrime necessarie per non ostentare il suo orgoglio, e ciò non toglie che sia bellissima.

Una rosa rossa, che brucia ogni tentazione di fiamma da parte delle foglie: lei è la più vivace e coraggiosa, tra tutti. E noi a fermarci, sentendoci un po' cretini: in fondo, è solo una rosa, caduta addosso a un autunno finora tiepido.

Ci fermiamo a guardarla, manco fosse una rosa.

E' una rosa. E noi siamo grati, così.