Chissà dove inizia la primavera

Chissà dove si era ficcata, la primavera, o dove mi ero nascosta io. Incombe la pioggia, assicurano, ma sento il sole che indugia sulla pelle. Il vino si affaccia sullo spettacolo che è Soave, ma prima fruga tra le rose.

Io studio, ascolto, ma per farlo devo scivolare sull’erba. Davanti a me, ho un mondo che mi aspetta, come se io stessa fossi quella rosa.

Chissà dove inizia la primavera, forse proprio da me.

Il rock, come sempre

Sto cercando frammenti di ricordi tra vecchi quaderni. Ecco che cascano volantini di concerti e ingialliti articoli.

Tutte notizie rock di 25 anni fa, anche di più. Band ancora unite, gruppi tramontati o in procinto di dirsi, dirci addio.

Il rock come sempre mi commuove e mi carica. Il rock per sempre. Anche quando  si spostano tasselli non secondari e ti trovi Axl Rose negli AcDc. 

Qualcosa di innaturale che fa sventolare le bandiere controvento.

Eppure il rock è per sempre.

Pensa che criticano le rose

Pensa che criticano le rose, perché fioriscono fuori tempo. Chi dà loro delle sciocche, chi delle stordite, chi le ritiene folli nel tentare bellezza nel cuore dell'inverno, con un destino segnato.

Pensa che si prendono gioco delle rose, come se noi avessimo più potere di loro di decidere dove, quando stare e cercare di mettere germogli incerti.

A red, red rose - poesia per la notte

Una rosso cosa c'è di più semplice da accostare all'amore? Eppure un Poeta non lo fa apparire scontato.

Una rosa rossa, che porge Robert Burns. Che coglie Bob Dylan. Che sboccia a giugno e sgorga in una melodia. Che porta una spinosa confessione: ti amerò finché il mare asciugherà. Finché scorrerà la sabbia della vita.

E forse oltre, a distanza di decine di migliaia di miglia.

Solo una rosa, una rosa rossa, rossissima. E un poeta, Burns, da celebrare oggi nella sua cena di compleanno, che riunisce rime e sapori, un po' di fiducia nelle radici e nell'eternità.

A red, red rose, Robert Burns, poesia della notte.