Il lago non esiste, è un quadro dove la tempera si plasma come creta. Si scolpisce, attaccandosi con il suo azzurro alle barche e non le lascia proseguire nel loro viaggio.
Alla fine, ci riescono ma con grande forza. E quella scia è come una fune si allunga, fino a spezzarsi.
Questa cartolina, scolpita nel cuore, porto nei miei sogni. E la spedirò a un indirizzo segreto, perché il viaggio prosegua.
Notte, scolpendo una cartolina.
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