Come tante altre luci

Dopo un giorno di frenesia di volti e profumi, la notte non ha voglia di rivelarsi e io attraverso la città quasi per cercarla. 

Intanto tutto sembra scrutarmi, muri, finestre, luci. E proprio le luci mi fermano, con una carezza gentile, e mi fanno pensare a te. A come sorrideresti, mentre mi vedi dopo una giornata così, a camminare ancora, in cerca di una sensazione, un'altra.

Ad ascoltare una voce per strada

- La donna è mobile

A proseguire con un'ombra lieta sul volto e commuovermi di fronte alle luci del Duomo, come se non le avessi mai viste prima.

E forse, è la prima volta davvero, come tante altre luci nella mia vita.

La luna, dimenticata

La luna, dimenticata lassù, sospesa sopra la villa e la sua storia.

Pochi minuti prima, l’avevo vista circondata di stelle. Poi tutta la magia si è spenta con l’accensione delle luci attorno e lei è rimasta sola.

Distante da noi, come  a meditare se serva poi davvero.

La luna, dimenticata lassù dalla marea di luci che disseminiamo nel mondo. E quella voglia che ci riaccende di abbracciarla: come a essere meno soli. Lei o noi, non so.

Notte e già troppe luci

Quando scende la sera a novembre, avverto che ci sono già troppe luci fuori di me. Troppa voglia di esclamare che stiamo bene, benissimo. Che tutto splende, anche dentro di noi.

Che Natale è così vicino, forse per questo passerà anche prima. Avrà trovato traffico, per non dire vuoto assoluto.

Già troppe luci scorgo, contro il buio sincero. Eppure le luci, colorate, cerco, incontentabile come da bambina.

Notte e già troppe luci.

Notte e anche le luci si sciolgono

Anche le luci si sciolgono, come il trucco dei pensieri rimossi alla fine della giornata.

Le scompiglia la pioggia rovente e ne porta via le sfumature.

Contro il cielo nero lampi di vita ed eco di guerra, come se fossero entrambe lontane.

Anche le luci si sciolgono, perché sanno che entrambe albergano in noi.

Notte e anche le luci si sciolgono.

Chi si risveglia

Ti sfioro, con tutte le tue luci: è come se ti fossi risvegliato, caro santuario. In queste settimane chiuso per i lavori, ma non lontano, per illuminarti e illuminarci in vista di un compleanno speciale.

Cinquecento anni, mezzo millennio, eppure un trattino di eternità.

Ti sei risvegliato, è poi così? Chi si risveglia alla bellezza. Forse persino io, che mi fermo nella città buia per ritrovarti. Io che finalmente devo alzare lo sguardo.

Luci senza ribalta

Ci sono luci artificiali che sembrano avere un'anima, tanto che non riescono a staccarsi dalle feste. Restano appese al cielo gelido di blu, in equilibrio tra i campanili. E quando passa il sole, acquistano un fulgore che ormai hanno dimenticato.

Luci senza ribalta, che di altra luce parlano.

Forse restano perché siamo noi a non volerci staccare dalle feste e non possiamo ammetterlo, se non alzando lo sguardo.

Milano oltre l'orizzonte

Sul terrazzo posso toccare le luci più lontane, quelle timide e quelle più sfacciate. Il cielo scuro eppure ancora macchiato del ricordo di neve.

Milano per grandezza, Torino per bellezza, diceva il nonno.

Ma di fronte alla danza delle luci, in punta di piedi come scarne ballerine, io resto immobile e vorrei poter sognare qualcosa, oltre quell'orizzonte, ancora. Lo faccio, sentendomi, sentendoti piccola: sì anche tu grande Milano. E solo da piccoli possiamo veramente sognare.