I santi ti perdonano anche le derive. E io detesto questo fottuto novembre.
Lo detesto, con tutte le mie forze. Ancora più tenacemente, quando brilla un perfido sole.
Ma tra poche ore è Sant'Andrea. Ho un sogno a cui brindare, nella mia altra terra. Anzi, nella terra che si fonde con la mia.
Pronta con il mio haggis e il cuore traboccante.
Perché, dannato novembre, vinco io.
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