Arriva quell'ora magica, quella che fa da spartiacque con la sera, senza seminare troppi indizi.
La accompagna la danza frenetica degli uccellini, che poi si ricompongono sui fili della luce. Dieci, venti, diverse decine ormai. Immobili, eppure basta che un altro compare si avvicini troppo e la creatura sfiorata si rimette in volo.
Infine, eccoli tutti impettiti o sognanti che fissano un loro orizzonte da quei fili tracciati dagli umani. Un piccolo esercito che non ha vane fierezze, né vuole insegnare cosa fare. Passa un aereo e pare andare (più) lontano, ma chissà se è così. E se i passeggeri bloccati in una scatola di metallo sono più liberi.
Restano quelle minuscole sculture sospese nell'aria. Non si può immaginare da dove giunga l'ordine, ma c'è. Quando si levano dai fili, lo fanno tutti, nessuno escluso.
Rompete le righe.
O forse il grido è ancora più magico: rompiamo le righe.
Noi. Ora. Insieme.
Notte e rompiamo le righe.
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