E c'è un momento in cui il tessitore si ferma. In cui respira, si asciuga la fronte e dice: adesso devo fare una piccola veste per me.
Semplice, ma mia, perché non ho mai il tempo, la possibilità di vestirmi. E tanti scampoli che offro, vengono buttati via.
Quando si ferma il tessitore, ha diritto a scrivere una storia nuova. Minuscola e morbida, come i suoi fili.
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