Se dovessi scegliere un solo fantoccio amaro e sgradevole da bruciare, forse tirerei oltre questo giovedì e mi perderei nei miei stessi pensieri, più numerosi delle scintille.
Vorrei tornare indietro, alla Gioeubia del maestro. A quel piccolo fantoccio, povero e quasi da amare. Tanto che ti senti forse in colpa a bruciarlo, come una parte di te a cui non sai rinunciare: che scompaia o salga in alto con le fiamme, non lo decreti poi in fondo tu.
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