Ogni posto è senza nome, quando brucia. Il latte e il miele, chissà dove scorrono. La speranza è morta, quando i bambini piangono. Figurarsi quando piangiamo anche noi.
Forse, nemmeno una colomba bianca oserà uscire, ancora.
Fly with the wind
Take our hope under your wings
For the world to know
White dove, Scorpions, canzone per la notte.
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