Questa è una notte in cui starebbe bene il vento. Un vento da lupi e bastardo, che azzanna tutto ciò che trova.
Incontrei l'ispettore Rebus, in questa notte immusonita, e dovrei seguirlo in un bar; sentirei i mille casi e le poche ossessioni del suo repertorio, mentre ingoia di tutto e di più. E dovrei almeno parzialmente seguirlo, lontana dalla bibita della sua assistente, quella che era così frizzante che a un minimo scoppio mi imbrattò per sempre all'ombra di Maria Stuarda. E non so che canzone metterei, ma una canzone sicuramente da lupi e bastarda.
Camminando per le vie di Edimburgo o in qualche sobborgo scozzese oscuro, sempre più vero di un vuoto che si illumina per niente.
Good night, Mr. Rankin.
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