Pensavo di vincere facile, gli anni che sospingevano la saggezza con minor fatica.
Mi basta uno zanzarone che mi si avvicina. E se mi vola la ciabatta con urlo quasi eroico, so già cosa accadrà.
Che io non sono felice. Sono tornata bambina, ma nel senso di fragile e anche un po' ottusa: una che non ha compiuto mezzo passo per crescere, così toglie di mezzo ciò che l'inquieta anche se non le fa assolutamente nulla.
Non sarò felice finché smetterò di tirare ciabattate a un insetto di passaggio. Finché non mi importerà il bene di ogni creatura, bella da morire o brutta quasi quanto me.
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