Precisazioni di anno in anno

 

Eri solita ricordarmi che sei più bella di me. Ora precisi che sei anche più intelligente: mica hai vinto il concorso per caso. Sei senz’altro pure più tifosa: indispettita perché ancora non è iniziato un campionato che puoi seguire solo sul televideo ora. 

Io so che sei il mio angelo testardo, talvolta smarrito, eppure ritorni sempre da me. E io a te.

Auguri, mamma, 87 volte.

Lo spettacolo più bello del mondo

 

Di fretta, mentre sconsolata ti dici che non è cambiato niente, finché il singhiozzo di un tramonto ti chiama. Lo intravedi, sei in ritardo per tutti, ma tu ti devi per forza  fermare.

Devi trovare  un angolo in cui sostare e ammirarlo perbene. 

Allora lo insegui e lo scopro, tra la campagna minacciata dalla giungla urbana. Mi accoccolo vicino a lui e me lo guardo. Penso sia lo spettacolo più bello visto finora. E grata riparto pensando, chissà se sto imparando a fermarmi per lo spettacolo più bello del mondo o per il mio cuore in tumulto. Che sono forse la stessa cosa.

Dove giocano le farfalle

 

La lavanda precede i vigneti di Oltrenero, una carezza irresistibile. Ma c'è un candore che si muove, si sbriciola, vibra in modo giocoso: sono farfalle bianche. Tante, mi sembra di non averne mai viste così numerose.

Lavorano, probabilmente, attorno a quella fioritura, eppure appaiono leggere come se si divertissero. Si divertono. 

Faccio fatica ad allontanarmi e mi ostino invano a provare a catturare l'immagine della loro danza spensierata. Dove giocano le farfalle, dove si rifugiano i pensieri a spiarle per trovare un sorriso.

Mi hai chiesto: aiutami a spargere la luce

 Mi hai chiesto, ripetutamente: aiutami a spargere la luce. Io ho ignorato il tuo invito tutte le volte che potevo; proprio quando ero costretta, borbottando non mi sottraevo. 

Tu mi hai mandato, forse, la pioggia perché mi aiutasse. Ma solo quando alzo la testa dopo la tempesta, lo comprendo un poco. Sarà per questo che ho imparato ad amare l’odore della pioggia, pur temendola.

Tu mi hai chiesto: aiutami a spargere la luce. Ci ha pensato la pioggia.

Il tempo ed io, bizzarra coppia

 Il tempo ed io, bizzarra coppia. Io non credo in lui, eppure ne sono affascinata.

Lui mi dice: non credi in me, ma allora perché mi insegui?

Ecco perché non riesco a sfuggire a questa fragile e testarda creatura. Ha sempre una domanda che mi mette in crisi, anche ora. Prima che io sfogli i miei 55 anni e me ne vada, perché per le crisi non ho più tempo.

11 giugno 55 anni 

Foto a Palazzo Trivulzio, evento Ruggeri grazie a Identità Golose