Trascorro un'ora con la donna perfetta, che conosce a menadito la moda, da me costantemente dimenticata. No, scusate, non l'avevo mai neanche memorizzata: lo confesso.
So di non essere vestita come si deve, e detesto andare dal parrucchiere, anche se lui è tanto paziente e parla poco.
Mi spiace, vorrei essere una donna perfetta, ma più del tempo mi manca la voglia.
Poi, quando ci salutiamo e io salgo in macchina, il mio sguardo corre per l'ultima volta da lei.
La fronte corrucciata, la borsa appoggiata sul cofano dell'auto, frugando nella borsa alla ricerca delle chiavi.
Oh sì, che sono donna.
Me lo ricorda la donna perfetta, mentre fruga nella borsa alla ricerca delle chiavi.
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