Questa mattina mi sbircia la mia rosa, comprata da un indiano. No, non è indiano: viene dal Bangladesh.
Quattro mesi fa, doveva partire per casa. Tre mesi fa. Due. Ieri sera ha ribadito che è sul punto di.
Lui gli compra una rosa e l'indiano, che non è indiano, ringrazia. Gli offrono qualcosa, ma lui è musulmano e non può mangiare il prosciutto.
Chiede un bicchiere di vino bianco, bello fresco. Forse non è musulmano. O forse è più musulmano di altri.
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