La fata verde è passata e ci ha guardati con stupore. Forse, ci ha visti senza colore.
Lei, disciolta negli anni e nella poesia di ritratti lontani, ci appare come eco di un'altra vita.
Fate senza colori, veli senza barriere che lasciano passare emozioni e dolore.
In un bicchiere si perdeva la ballerina di Degas. Ma le ferite non si perdono mai.
Notte e fate senza colore.
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