Quando mi manca New York

Quando mi manca New York, quel profumo dolciastro che graffia, quella convinzione che il rock guarirà tutto.

Mozziconi di strade e grattacieli che si specchiano tra di loro prima di dormire e persino dopo. I passi che risuonano senza invadenza, finché uno spiazzo appare.

Tutta notte con le tende spalancate a farne entrare i bagliori.

Quando mi manca New York, le illusioni, gli stracci come giacigli, la sua umanità ritrovata e forse subito persa.

Mi affaccio su una collina, sgridata dalla pioggia. E i suoi riflessi mi appaiono gli unici in grado di ripartire, davvero.

Perché mi manca New York, ma la mia collina di più.