Si scrive autunno, si chiama primo morso dell'inverno. Si chiama speranza, che accarezza ogni stagione senza farsi notare a chi si aggrappa alle apparenze.
C'è sempre qualcosa che nasce, sempre. Un bocciolo distratto o più convinto, la silenziosa legge della natura. E ciò che si vede è ancora meno vero e importante, di ciò che scorre sotto terra.
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