Una delle tante mail ammiccanti che non leggerò, annuncia nel titolo che potrei dimostrare 10 anni in meno.
Non è che voglia fare la superiore, ma mi pongo il collaudato quesito da filosofa: perché? Non sparerò balle tipo: io sono bella così, visto che Arguta Paffuta si sta già sbellicando dalle risate.
Il punto è dimostrare. Che me ne frega se dimostro 10 anni in meno? Anzi, sai che casino? Farei fare a lui la figura dell'uomo di mezza età folle per la ragazzetta. Anche perché io già sono così giovane, che il rischio è ancora più concreto.
Quando entro in un negozio o in un ufficio, non mi sentirei più dire "Signora". Che mi piace tanto, ma tanto, in modo talmente travolgente, che quando questa parola mi accarezza, sono tentata di controllare quanto mi manca alla pensione.
Inoltre, dovrei ricorrere a un minor numero di cosmetici e manderei a picco l'economia dei negozi della mia zona, peraltro già minacciata, visto il poco trucco che adopero.
Perché dimostrare 10 anni in meno, zio canarino? Piuttosto, fatemi salire queste benedette scale di corsa senza fiatone.
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