Il falco ha un grido rallentato, e le prede sono già nascoste. I raggi fuggono all'impazzata, fiutando la nuova bufera. E pregustando già la nuova pace, quando ci sarà.
Non c'è una fine alla tormenta, ai tormenti. Non c'è una fine alla tranquillità ritrovata. Forse tutto convive con un'armonia propria.
Bufera. Preghiera. Tutto, tranne una chimera: che ci sia una fine, a uno stato, all'altro.
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