Così corre la polvere, insieme a frammenti di foglie e buoni propositi. Il vento li raccoglie tutti insieme, senza fare differenze.
Così saggio o giusto, o entrambe le cose, quando ci riesce. Che poi neanche è vento, è una brezza che in tutti fruga senza appartenere a nessuno in apparenza. Non si accontenta, non riparte se non quando qualcun altro la chiama. Solitaria, non solo, fugge promettendo di tornare. E bisogna crederle, come per non ferirla.
Notte con una brezza solitaria.
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