Che importa se è arrivato l'autunno: non è una stagione come l'altra? Conta il tepore improvviso sulla pelle, o un fremito che non raggiunge il cuore perché fugge già nell'aria.
Le mie ortensie si nutrono di momenti, e non si intingono nel vano pensare a un futuro incerto; si concedono alle carezze e per l'occasione trattengono il profumo, perché vogliono essere le regine di un senso, un senso soltanto.
Le mie ortensie non si curano dell'autunno. Preferiscono occuparsi di me.
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