Lasceremo la tenda e affronteremo l'Antartide e la sua parola definitiva lontano da questo riparo. Faremo come Oates, guardando in faccia la morte. Non ci lasceremo schiacciare.
L'oppio, le medicine, nessuno se le ricorda più. Morire da uomini, guardando in faccia il bianco assassino.
Ma non ora, non oggi che ancora respiriamo la possibilità di salvezza. Uscire, marciare. Sono 11 miglia. Solo 11 miglia.
Usciremo. Si è conclusa la notte, eppure il giorno non si affaccia ancora sulla strada di Scott, Wilson e Bowers 100 anni fa.
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